Raymond Derek - 1990 - Il mio nome era Dora Suez by Raymond Derek

autore:Raymond Derek [Raymond Derek]
La lingua: ita
Format: epub, mobi
pubblicato: 2011-12-15T07:45:45+00:00

7

Entrai un momento nella 205. Sulla mia scrivania c’era una lettera, spe-dita con la posta ordinaria. Il timbro era di Dulwich. Aveva un’aria sinistra, ed ebbi come l’impressione che le uniche impronte digitali che ci avrei trovato sarebbero state quelle del postino. La busta era dozzinale e piena di macchie, l’indirizzo scarabocchiato con la biro, in stampatello. In ogni caso presi il telefono per dire di mandarmi uno della scientifica; non si sa mai.

Aprii la busta usando un tagliacarte e un kleenex. Conteneva un foglio dai bordi dorati. Anche il testo era in stampatello, ed era pieno di errori di ortografia. Diceva: “Ciao coglione. Il giornale dice che sei tu il bastardo che ha messo una taglia su quello che ha rotto l’orologio. Se t’incontro, razza di ficcanaso, non avrai più bisogno di sapere che ora è”. Appoggiai la sigaretta e annusai la lettera. Aveva un vago sentore di vestiti sporchi.

Esaminai la scrittura: i tratti erano spezzettati, come se la lettera fosse stata scritta su una superficie scabra. A quel punto arrivò l’esperto della scientifica, che la portò via con ogni precauzione.

Tornai nell’ufficio di Stevenson. «Qualcosa di interessante?» mi chiese.

«Solo la lettera di un ammiratore,» risposi. Anche se era stato l’assassino a scriverla, non mi poteva servire a molto. Comunque, se l’annuncio l’aveva fatto uscire dai gangheri, non era stato inutile.

«Perché non diamo un’altra occhiata alla foto?» propose Stevenson.

Mi sedetti di fianco a lui. Roatta e Robacci erano circondati da un mucchio di donne, che conoscevamo quasi tutte. «Cristo,» dissi, «pare che abbiamo fatto il diavolo a quattro. Sembra Tutti assieme appassionatamente in versione malavita.»

«Certo sembrano spassarsela.»

«Sì,» dissi, «quasi tutti.» Ignorai le facce falsamente allegre degli uomini e delle donne ai tavoli, con i loro occhi freddi, e mi concentrai su Dora e il microfono. Cantando aveva gli occhi quasi chiusi, che mostravano solo una fessura nera. Non sembrava allegra, e nessuno si interessava a lei al di sopra delle sue ginocchia. Poi mi cadde l’occhio su un uomo di spalle che stava uscendo da una porta. Era un angolo poco illuminato e l’obiettivo l’aveva colto per caso. Era sfuocato, ma si distinguevano i capelli scuri e i pantaloni di una tuta; poteva avere una trentina d’anni. «Hai idea di chi sia questo qui?» chiesi. «Non è né un cameriere né un barista, e non sembra neanche elegante come gli altri.»

Stevenson lo studiò e disse: «Mai visto prima, e di certo vederlo girato non aiuta. Sarà un buttafuori.»

«Forse,» dissi. «Di certo non ama le macchine fotografiche. Chi ti ha procurato la foto?»

«Una ragazza che ha rischiato di farsi bruciare viva da tre clienti perché non voleva collaborare,» disse Stevenson, «e non sto scherzando. Lavorava lì e non ha sporto denuncia perché sarebbe stata la sua fine. Ma ha preso un appuntamento con me e mi ha fatto vedere come le avevano ridotto le gambe: arrosto.»

«L’Inghilterra fa parte dei paesi civili, giusto?» commentai. «Non so co-sa pensi tu, ma per me questa foto è la prova che stiamo indagando sullo stesso caso.

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